¿Ya empiezas a ser bruto, a ser hombre?

2010-01-06T13:59:00.000-08:00

Se dio la vuelta.
- Vale, Luke, abre la puerta, nos vamos.
Luke cumplió la orden. Temple giró y me dirigió una última mirada. Ya no sonreía. Después de largaron.
Me acerqué a la jaula y miré mi canario rojo. Se le estaba yendo parte del tinte y empezaba a aparecer el amarillo natural. Era un pájaro simpático. Me miró y lo miré. Después hizo un ruido de pajarito: "¡Chirp!", y eso hizo que me sintiera bien de alguna forma. Yo era fácil de contentar. El resto del mundo era mi problema.

Pulp - Charles Bukowski .

2009-10-29T06:44:00.000-07:00

[...]
La gente siempre se empeña en hablar cuando el otro no tiene la menor gana de hacerlo.
- Está bien. Puede que no me exprese de forma memorable en este momento. Dentro de un par de días te escribiré una carta y lo entenderás todo, pero ahora escúchame de todos modos -me dijo. Volvió a concentrarse. Luego continuó-. Esta caída que te anuncio es de un tipo muy especial, terrible. Es de aquellas en que al que cae no se le permite llegar nunca al fondo. Sigue cayendo y cayendo indefinidamente. Es la clase de caída que acecha a los hombres que en algún momento de su vida han buscado en su entorno algo que éste no podía proporcionarles, o al menos así lo creyeron ellos. En todo caso dejaron de buscar. De hecho, abandonaron la búsqueda antes de iniciarla siquiera. ¿Me sigues?
- Sí, señor.
- ¿Estás seguro?
- Sí.
Se levantó y se sirvio otra copa. Luego volvió a sentarse. Nos pasamos un buen rato en silencio.
- No quiero asustarte -continuó-, pero te imagino con toda facilidad muriendo noblemente de un modo o de otro por una causa totalmente inane.
Me miró de una forma muy rara y dijo:
- Si escribo una cosa, ¿la leerás con atención?
- Claro que sí -le dije. Y así lo hice. Aún tengo el papel que me dio. Se acercó a un escritorio que había al otro lado de la habitación y, sin sentarse, escribió algo en una hoja de papel. Volvió con ella en la mano y se instaló a mi lado.
- Por raro que te parezca, esto no lo ha escrito un poeta. Lo dijo un psicoanalista que se llamaba Wilhelm Stekel. Esto es lo que...¿Me sigues?
-Sí, claro que sí.
- Esto es lo que dijo: "Lo que distingue al hombre insensato del sensato es que el primero ansía morir orgullosamente por una causa, mientras que el segundo aspira a vivir humildemente por ella".
Se inclinó hacia mí y me dio el papel.

El guardián entre el centeno - J.D. Salinger .

2009-04-18T07:47:00.000-07:00

[ ... ]

-¡Pobre! -exclamaron todos-.Está completamente loco..
Urquizo, en verdad, estaba desequilibrado. No cabía duda. Así lo confirmaba el curso posterior de su conducta. Aquel hombre continuó viendo las cosas al revés, trastocándolo todo, a través de los cinco cristales ahumados de sus sentidos enfermos. Las buenas gentes de Cayna, pueblo de su residencia, hicieron de él, como es natural, blanco de cruel curiosidad y cotidiana distracción de grandes y pequeños.
Años más tarde, Urquizo, por falta de cura oportuna, agravóse en forma mortal en su demencia, y llegó al más truculento y edificante diorama del hombre que tiene el triángulo de dos ánglos, que se muerde el codo, que ríe ante el dolor, y llora ante el placer: Urquizo llegó a errar allende las comisuras eternas, a donde corren a agruparse, en son de armonía y plenitud, los siete tintes céntricos del alma y del color.
Por entonces, yo le encontré una tarde. Desde que le avisté, pococ pasos antes de cruzarnos, despertóse en mí desusada piedad hacia aquel desgraciado, que, por lo demás, era primo mío en no sé qué remota línea de consaguinidad materna;y, al cederle la vereda, saludándole de paso, tropecéme en uno de los brazos de la empedrada calle, y fui a golpear con el mío un antebrazo del enfermo. Urquizo prostestó colérico;
-¡Quía! ¿Está usted loco?
La exclamación sarcástica del alienado me hizo reír; y más adelante fue ella motivo de constantes cavilaciones en que los misterios de la razon se hacían espinas, y y empozábame en el cerrado y tormentoso círculo de una lógica fatal, entre mis sienes. ¿Por qué esa forma de inducción para atribuirme la descompaginación de tornillos y motores que sólo en él había?

[ ... ]

Mi padre, tal como le había visto aquella tarde, apareció en el umbral de la puerta, seguido de algunos seres siniestros que chillaban grotescamente. Apagaron de un revuelo la luz que yo portaba, ululando con fatídico misterio:
-¡Luz!¡Luz!...¡Una estrella!
Yo me quedé helado y sin palabra...
Más, de modo intespestivo, cobré luego todas mis fuerzas para clamar desesperado:
-¡Padre mío!¡Recuerda que soy tu hijo!¡Tú no estás enfermo!¡Tú no puedes estar enfermo!¡Deja ese gruñido de las selvas!¡Tú no eres un mono!¡Tú eres un hombre, oh, padre mío!¡Todos nosotros somos hombres!
E hice lumbre de nuevo.
Una carcajada vino a apuñalarme de sesgo a sesgo el corazón. Y mi padre gimió con desgarradora lástima, lleno de piedad infinita.
-¡Pobre! Se cree hombre. Está loco...
La oscuridad se hizo otra vez.
Y arrebatado por el espanto, me alejé de aquel grupo tenebroso, la cabeza tambaleante.
-¡Pobre! -exclamaron todos- ¡Está completamente loco!...

Las caynas (Escalas melografiadas) - César Vallejo .

2009-01-25T07:44:00.000-08:00

"En Italia, en 30 años de dominación de los Borgia hubo guerras, terror, sangre y muerte, pero surgieron Miguel Angel, Leonardo da Vinci y el Renacimiento. En Suiza hubo amor y fraternidad, 500 años de democracia y paz y ¿que tenemos? El reloj de cuco"

El tercer hombre de Carol Reed .

Harry lanzó una ojeada al paisaje de juguete de abajo y se alejó de la puerta.
-Nunca me siento completamente seguro en estos cacharros-dijo.
Palpó la puerta con la mano, como si temiera que pudiera abrirse de golpe y le lanzara aquel espacio trenzado de hierro.
-¿Víctimas? -preguntó-. No seas melodramático, Rollo. Mira ahí abajo,-prosiguió, señalando a través de la ventana a la gente que se movía como moscas negras en la base de la noria. ¿De verdad podrías sentir lástima si una de esas manchas dejara de moverse para siempre? Hombre, si te dijera que podrías conseguir veinte libras por cada mancha que se detuviera, ¿de verdad me dirías que me quedara con mi dinero, sin una vacilación?¿O calcularías de cuantas manchas puedes prescindir sin problemas? Libres de impuestos, oye. Libres de impuestos.

El tercer hombre - Graham Greene .

2009-01-08T04:29:00.001-08:00

Estaba echado boca arriba sobre la alfombra roja, contemplando la irregular superficie del techo. Supuso que debía ser el efecto de algún tipo de espuma antiincendios con que lo habían rociado todo; era como un requesón enmohecido a punto de caerle cobre la cabeza en cualquier momento. Se estaba perdiendo en los detalles. Detalles del entorno que lo envolvía. Le pareció que era un buen sitio. Encerrado; donde el granizo no podía caerle encima. Tal vez no abandonara nunca esa habitación. Se fijo en las formas de las sombras que el sol que se filtraba por los pliegues de la cortina de plástico proyectaba en la pared. Miró cómo se movían y oscilaban, y pensó en lo difícil que sería dibujarlas correctamente. Incluso en blanco y negro. Escuchó voces provenientes de otras habitaciones; tan sólo el rumor de esas voces, sin ser capaz de descifrar las palabras concretas que decían. Dos hombres riéndose; pensando que ojalá tuviesen la compañía de alguna mujer. De cualquier mujer. Un cortacésped a lo lejos..., alguien que se dedicaba a mantener bonita su pequeña parcela. La máquina de hielo. La lejana carretera. De pronto, los rayos del sol cambiaron de ángulo y borraron todas las sombras de la pared con su luz fría y grisácea. Le dolía la espalda; pensó que debía ser por todo el tiempo que había pasado conduciendo. Todo el tiempo que había pasado conduciendo a lo largo de su vida .

Cruzando el paraíso (Totalmente accidental) - Sam Shepard .

2008-09-15T14:19:00.000-07:00

"¡Cómo!, se dice Zadig a sí mismo, así pues, hay hombres tan desgraciados como yo." El ardor por salvar la vida al pescador fue tan raudo como esta reflexión. Corre a él, lo detiene, lo interroga con aire enternecido y consolador. Dicen que uno es menos desgraciado cuando no lo es solo. Pero según Zoroastro, no es por malicia, es por necesidad. Uno se siente entonces arrastrado hacia un desgraciado como hacia su semejante. La alegría de un hombre feliz sería un insulto; pero dos desventurados son como dos arbolillos débiles, que, apoyándose uno en otro, se fortalecen contra la tormenta .

Zadig o el destino - Voltaire .

2008-08-31T06:51:00.000-07:00

Viven en un mundo entontecedor en que cada palabra y cada pensamiento pasan por una censura. En Inglaterra apenas puede concebirse una atmósfera semejante. En Inglaterra todos somos libres; vendemos nuestras almas en público y volvemos a comprarlas en privado, entre amigos. Pero ni siquiera la amistad puede existir cuando cada hombre blanco es un diente en la rueda del despotismo. No se concibe en tales circunstancias la libertad de palabra. En cambio, están permitidas todas las demás formas de libertad. Goza usted de plena libertad para emborracharse, para ser un cobarde, un fornicador, un vago...,pero no puede usted pensar por su cuenta. La opinión sobre cualquier tena está dictada de antemano por el código de los "pukka sahibs".

Al final, el haber guardado en secreto su rebeldía, lo envenena a usted como una enfermedad secreta. Toda su vida será una maraña de mentiras. Año tras año se pasa usted las horas muertas sentado en clubs envueltos por el recuerdo de Kipling, con el whisy a su derecha y el Pik'un a su izquierda, escuchando y asistiendo mientras el coronel Bodger expone su teoría de que habría que meter en aceite hirviendo a esos malditos nacionalistas. Escucha usted cómo llaman a sus amigos orientales "grasientos babús" y admite usted, disciplinadamente, que son, desde luego, unos babús grasientos. Puede usted contemplar cómo unos mequetrefes salidos del colegio tratan a puntapiés a criados ancianos. Todo lo cual le hace odiar a sus compatriotas y llega usted a desear que los nativos se subleven y ahoguen el Imperio en sangre. Y en esa actitud no habrá nada honorable, ni será siquiera una actitud sincera, porque, en el fondo ¿qué le importa a usted que el Imperio de la India sea un despotismo, ni que los hindús sean tratados a patadas y explotados? Si se preocupa usted de ello es sólo porque le niegan a usted la libertad de palabra. En realidad, usted es otra criatura más del despotismo, un "pukka sahib" y se halla ligado al sistema colonial más estrictamente que un monje a su orden o que un salvaje a un inquebrantable sistema de tabús.

La marca - George Orwell .

2008-08-02T07:26:00.000-07:00

Y prosigue:

- Extravaga, hijo mío, extravaga cuanto puedas, que más vale eso que vagar a secas. Los memos que llaman extravagante al prójimo ¡cuánto darían por serlo! Que no te clasifiquen; haz como el zorro que con el jopo borra sus huellas; despístales. Sé ilógico a sus ojos hasta que renunciando a clasificarte se digan: " Es él, Apolodoro Carrascal, especie única". Sé tú, tú mismo, único e insustituible. No haya entre tus diversos actos y palabras más que un solo principio de unidad: tú mismo. Devuelve cualquier sonido que a ti venga, sea el que fuere, reforzándolo y prestándole tu timbre. El timbre será lo tuyo.

Amor y pedagogía - Miguel de Unamuno .

2008-07-16T06:16:00.000-07:00

Jueves 21 de febrero :

Esta tarde, cuando venía de la oficina, un borracho me detuvo en la calle. No protestó contra el gobierno, ni dijo que él y yo éramos hermanos, ni tocó ninguno de los innumerables temas de la beodez universal. Era un borracho extraño, con una luz especial en los ojos. Me tomó de un brazo y dijo, casi apoyándose en mí: "¿Sabés lo que te pasa? Que no vas a ninguna parte." Otro tipo que pasó en ese instante me miró con una alegre dosis de comprensión y hasta me consagró un guiño de solidaridad. Pero ya hace cuatro horas que estoy intranquilo, como si realmente no fuera a ninguan parte y sólo ahora m ehubiese enterado.

La tregua - Mario Benedetti .

2008-07-04T06:23:00.000-07:00

"¿Se alza propiamente aquí un ideal, o se lo abate?", se me preguntará acaso...Pero, ¿os habéis preguntado alguna vez suficientemente cuan caro se ha hecho pagar en la tierra el establecimiento de todo ideal?¿Cuánta realidad tuvo que ser siempre calumniada e incomprendida para ello, cuánta mentira tuvo que ser santificada, cuánta conciencia conturbada, cuánto "Dios" tuvo que ser sacrificado cada vez? Para poder levantar un santuario hay que derruir un santuario; ésta es la ley -¡muéstreseme un sólo caso en que no se haya cumplido!...Nosotros los hombres modernos, nosotros somos los herederos de la vivisección durante milenios de la conciencia, y de la autotortura, también durante milenios de ese animal que nosotros somos.

La genealogía de la moral - Friedrich Nietzsche

2008-05-10T13:04:00.000-07:00

El destino fatal. La resignación. Estar aquí quieto el tiempo que sea necesario. No moverse. Aprender a estar mirando un punto de la pared hasta ir, poco a poco, concentrándose en un vacío sin pensamiento. Relajación autógena. Yoga. Estar tendido quieto. Tocar la pared despacio con una mano. Relax. Dominar la angustia. Pensar despacio. Saber que no pasa nada grave, que no hay más que esperar en silencio, que no puede pasar nada grave, hasta que el nudo se deshaga igual que se ha hecho. Estar tranquilo. Sentirse tranquilo. Llegar a encontrar refugio en la soledad, en la protección de las paredes. En la misma inmovilidad. No se está mal. No se está tan mal. Para qué pensar, No hay más que estar quieto. No pensar en nada. Llegar a hacer como si fuera un deseo propio estar quieto. Como si el estar aquí quieto, escondido, fuera un deseo o un juego. Estar escondido todo el tiempo que quiera. Estar quieto todo el tiempo necesario. Aquí mientras estoy quieto, no me pasa nada. No puedo hacer nada por mí msimo. Tranquilidad. No puedo hacer nada; luego no puedo equivocarme. No puedo perjudicarme. Estar tranquilo en el fondo. No puede ya pasar nada. Lo que va a pasar yo no lo puedo provocar. Aquí estoy yo hasta que me echen fuera y yo no puedo hacer nada por salir.
¿Por qué fui?

Tiempo de silencio - Luis Martín-Santos .

2008-04-18T06:52:00.000-07:00

Pero había una cosa de la que no era capaz: arrancar la meta vital que se ocultaba oscuramente en mi interior y plasmarla ante mis ojos, como lo hacían todos aquellos que sabían perfectamente que iban a ser profesor o juez, médico o artista, cuánto tardarían en llegar y qué ventajas tendrían. Yo no podía. Quizá también llegaría yo un día a algo; pero ¿cómo iba a saberlo? Quizá tuviese que buscar y buscar, durante años, sin llegar a nada, sin alcanzar ninguna meta. Quizá llegase a una meta, pero a una meta horrible, peligrosa y mala. Yo sólo intentaba vivir lo que pugnaba por salir de mí mismo; ¿por qué resultaba tan difícil? .

Demian - Herman Hesse .

2008-04-04T13:58:00.000-07:00

- ¿Cómo puedes hablar con tanta frialdad? -quiso saber Nené Dupré al que se le advertía francamente dolido.

- Sacando lo peor que tengo dentro, y construyéndome con ello una coraza... -replicó su amigo en todo de profunda fatiga-. Al fin y al cabo, ¿qué significan actualmente esas vidas? Hace un rato, cuando terminé de hacer números sobre el costo de esta maldita operación aérea caí en la cuenta de un detalle muy curioso: en apenas tres días vamos a transportar casi ocho millones de kilos de carga útil a dos mil kilómetros de distancia. ¿Qué te parece...? Ocho millones de kilos de alimentos proporcionarían comida a doscientos mil niños famélicos durante tres meses, pero en lugar de salvar niños, empleamos nuestro ingenio,, nuestra capacidad organizativa y millones de francos en procurar que unos cuantos estúpidos vayan a matarse a Libia en lugar de permitir que los maten en Níger.

Los ojos del tuareg - Alberto Vázquez-Figueroa .

2008-03-27T06:53:00.000-07:00

Max: ¡Traigo detenida una pareja de guindillas! Estaban emborrachándose en una tasca y los hice salir a darme escolta.
Serafín El Bonito: Corrección, señor mío.
Max: No falto a ella, señor delegado.
Serafín El Bonito: Inspector.
Max: Todo es uno y lo mismo.
Serafín El Bonito: ¿Cómo se llama usted?
Max: Mi nombre es Máximo Estrella. Mi seudónimo, Mala Estrella. Tengo el honor de no ser académico.
Serafín El Bonito: Está usted pasándose. Guardias, ¿por qué viene detenido?
Un guardia: Por escándalo en la vía pública y gritos internacionales. ¡Está algo briago!
Serafín El Bonito: ¿Su profesión?
Max: Cesante.
Serafín El Bonito: ¿En qué oficina ha servido usted?
Max: En ninguna.
Serafín El Bonito: ¿No ha dicho usted que es cesante?
Max: Cesante de hombre libre y pájaro cantor. ¿No me veo vejado, vilipendiado, encarcelado, cacheado e interrogado?

Luces de bohemia ( Esperpento ) - Ramón del Valle-Inclán .

2008-03-13T12:13:00.000-07:00

En una esquina, ante el semáforo rojo, alguien traga fuego, alguien lava parabrisas, alguien vende toallitas de papel, chicles, banderitas y muñecas que hacen pipí. Alguien escucha el horóscopo por radio, agradecido de que los astros se ocupen de él. Caminando entre los altos edificios, alguien quisiera comprar silencio o aire, pero no le alcanzan las monedas. En un cochino suburbio, entre los enjambres de moscas de arriba y los ejércitos de ratas de abajo, alguien alquila una mujer por tres minutos. Alguien habla solo ante el teléfono, después de colgar el tubo. Alguien habla solo ante el televisor. Alguien habla solo ante la máquina tragamonedas. Alguien riega una maceta de flores de plástico. Alguien sube a un ómnibus vacío, en la madrugada, y el ómnibus sigue estando vacío.

Alguien ( Tejidos ) - Eduardo Galeano .

2008-01-07T13:48:00.000-08:00

- Su señora debe estar nerviosa -dijo Alberto-Es natural. Una cosa así...

- Sí, sí -dijo el hombre-. No hay manera de convencerla que descanse. Se pasa todo el día en la enfermería, esperando al médico. Y para nada. Apenas nos habla, fíjese. Calma, un poco de paciencia señores, estamos haciendo todo lo posible, ya les avisaremos. El capitán puede ser muy amable, nos quiere tranquilizar, pero hay que ponerse en nuestro caso. Parece tan increíble, después de tres años, ¿cómo le puede ocurrir a un cadete un accidente así?

- Es decir -dijo Alberto-. No se sabe. Mejor dicho...

- El capitán nos explicó -dijo el hombre-. Lo sé todo. Ya sabe usted, los militares son partidarios de la franqueza. Al pan pan y al vino vino. No hablan con rodeos.

- ¿Le contó todo con detalles?

- Sí -dijo el padre-. Se me ponían los pelos de punta. Parece que el fusil chocó cuando él apretaba el gatillo. ¿Se da usted cuenta? En parte es culpa del colegio. ¿Qué clase de instrucción les dan?

- ¿Le dijo que se había disparado él mismo? -lo interrumpió Alberto.

La ciudad y los perros - Mario Vargas Llosa

2007-12-01T06:49:00.000-08:00

- Es que eso es corrosivo.

- Y hay que corroer. Y hay que confundir. Confundir sobre todo, confundirlo todo. Confundir el sueño con la vela, la ficción con la realidad, lo verdadero con lo falso; confundirlo todo en una sola niebla. La broma que no es corrosiva y confundente no sirve para nada. El niño se ríe en la tragedia; el viejo llora en la comedia. Quisiste hacerla rana, te ha hecho rana; acéptalo, pues, y sé para ti mismo rana.

- ¿Qué quieres decir con eso?

- Experimenta en ti mismo.

- Sí, que me suicide.

- No digo ni que sí ni que no. Sería una solución como otra, pero no la mejor.

[...]

- ¿Y qué voy a hacer?

- Habrás oído que en este mundo no hay sino devorar o ser devorado...

- Sí, burlarse de otros o ser burlado.

- No; cabe otro término tercero y es devorarse uno a sí mismo, burlarse de sí mismo uno. ¡Dévorate! El que devora goza, pero no se harta de esperar la liberación de sus penas y se hace optimista. Devórate a ti mismo, y como el placer de devorarte se confundirá y neutralizará con el dolor de ser devorado, llegarás a la perfecta ecuanimidad de espíritu, a la ataraxia; no serás sino un mero espectáculo para ti mismo.

Niebla - Miguel de Unamuno

2007-11-25T13:13:00.000-08:00

It was in the reign of George III that the aforesaid personages lived and quarrelled; good or bad, handsome or ugly, rich or poor there are all equal now.

Barry Lyndon (1975) - Stanley Kubrick

2007-11-16T06:50:00.000-08:00

[...] Y en este minuto de su vida -en este minuto en que se hallaba sentado en la casa callada- él hubiera querido fijar, inmovilizar, tener parado el tiempo. El tiempo era la obsesión del novelista. La obsesión del tiempo había comenzado a sentirla desde le promedio de la vida. Antes, en la adolescencia, en la juventud, el correr de las cosas a lo largo de los años era para él indiferente; desde los cuarenta, los cincuenta años, este deslizarse de la realidad, rápida, vertiginosa, por el canal del tiempo, era su obsesión dolorosa. Ya este minuto delicioso, profundo, inefable, no tornaría a vivirlo. Ya esta sensación tan aguda en su placer no tornaría a experimentarla... El tiempo corría, corría sin detenerse. Y esta sensación que no había de tornar, era un segundo, una parte casi imperceptible de un segundo; del otro lado de esa milésima de segundo que era el pasado, el terrible pasado.

El tiempo y las cosas ( Cuentos para cavilar y contar ) - Azorín

2007-11-04T13:41:00.000-08:00

Cayó de rodillas, con los ojos cerrados, santiguándose y rezando. Traigo conmigo mi perversidad incluso aquí arriba, a vuestro aire. Porque el mundo no es así. La tierra es una confusión de hombres sin nariz que sonríen mirando hacia arriba, patíbulos por todas partes, la sangre del nacimiento que nunca deja de afluir, ni el sudor en los surcos de la tierra, los burdeles están allá abajo y los hombres borrachos yacen tirados en los sumideros. No hay nada bueno en este círculo salvo la gran casa, el arca, el refugio, un barco donde contener a todas esas personas y que ahora se ha completado con un mástil. Perdonadme.

La construcción de la torre - William Golding

2007-10-19T06:52:00.000-07:00

¿Quién construyó Tebas, la de las Siete Puertas?
En los libros figuran sólo nombres de reyes.
¿Acaso arrastraron ellos los bloques de piedra?
Y Babilonia, mil veces destruida,
¿quién la volvió a levantar otras tantas? Quienes edificaron
la dorada Lima, ¿en qué casas vivían?
¿Adónde fueron la noche
en que se terminó la Gran Muralla, sus albañiles?
(...)
El joven Alejandro conquistó la India.
¿Él solo?
César venció a los galos.
¿No llevaba siquiera a un cocinero?
Felipe II lloró al saber su flota hundida.
¿No lloró más que él?
Federico de Prusia ganó la Guerra de los Treinta Años.
¿Quién la ganó también?
Un triunfo en cada página.
¿Quién preparaba los festines?
Un gran hombre cada diez años.
¿Quién pagaba los gastos?

A tantas historias,
tantas preguntas.

Preguntas de un obrero que lee - Bertolt Brecht

2007-10-05T06:10:00.000-07:00

A veces iban a algún pueblo cercano a pie y volvían de noche por la carretera iluminada por la luz de las estrellas. Dolores se cogía al brazo de Fernando y cerraba los ojos.

- Tú me llevas -solía decir.

- Pero me guías tú -replicaba él.

- ¿Cómo te voy a guiar yo si tengo los ojos cerrados?

- Ahí verás...

Camino de perfección - Pío Baroja

2007-09-26T10:35:00.000-07:00

Del nuevo ídolo:

-Pueblos y rebaños todavía existen en alguna parte. Entre nosotros, hermanos míos, únicamente existen estados. ¿Qué es el estado? ¡Atención ¡Abrid los oídos! Voy a hablaros de la muerte de los pueblos. De todos los monstruos fríos, el más frío es el estado. Miente fríamente y he aquí la mentira que sale arrastrádose de su boca: " Yo, el estado, soy el pueblo." ¡Mentira! Los que crearon los pueblos y los que suspendieron sobre ellos una fe y un amor fueron creados. De ese modo sevían a la vida. Destructores son los hombres que arman trampas a las multitudes, llamando a esto un estado y suspendiendo por encima de ellos una espada y cien apetitos. Allí donde exista un pueblo no se comprende al estado, y se le detesta como al mal de ojo o como a una transgresión de las costumbres y de las leyes. Os doy esta señal: cada pueblo tiene su propio lenguaje del bien y del mal; su vecino no le comprende, se ha inventado este lenguaje para sus costumbres y sus leyes. Pero el estado miente en todas sus lenguas del bien y del mal; todo lo que dice es mentira y todo lo que tiene lo ha robado. Todo en él es falso; muerde con dientes robados, es insociable y reñidor. Hasta sus entrañas están falsificadas. Os doy este signo como signo del estado: una confusión de las lenguas del bien y del mal. En verdad, lo que indica este signo es la voluntad de la muerte. ¡Llama a los predicadores de la muerte! Demasiados hombres vienen al mundo. ¡El estado se ha inventado para los superfluos! ¡Mirad cómo atrae a los superfluos! ¡Cómo los enlaza, cómo los mastica y los requetemastica! "No hay nada más grande que yo sobre la tierra: yo soy el dedo de Dios", así aúlla el monstruo. ¡Y no son únicamente los que tienen las orejas largas y las vista baja los que caen de rodillas! ¡Ay! También en vosotros, ¡oh grandes almas!, murmura sus tétricas mentiras. ¡Ay! Adivina los corazones ricos que gustan de prodigarse.¡Seguramente también os adivina a vosotros, vencedores del dios antiguo! ¡El combate os ha fatigado y ahora vuestra fatiga se ha puesto al servicio del nuevo ídolo! ¡El nuevo ídolo quisiera rodearse de héroes y de hombres honorables! ¡Al frío monstruo le agrada calentarse al sol de la conciencia! El nuevo ídolo quiere daróslo todo, si vosotros le adoráis. Así compra el brillo de vuestra virtud y la orgullosa mirada de vuestros ojos. ¡Vosotros debéis servirle de señuelo para los superfluos! ¡Sí, es la invención de una carrera infernal de un corcel de la muerte galopando sobre el adorno de los hombres divinos! ¡Sí, es la invención de la muerte para la mayoría; una muerte que se alaba de ser vida, una servidumbre conforme al deseo de todos los predicadores de la muerte! El estado en todas sus partes es el lugar donde todos absorben los venenos: los buenos y los malos; donde todos, buenos y malos, se pierden; donde al lento suicidio se le llama "la vida". ¡Mirad a los superfluos! ¡Roban las obras de los inventores y los tesoros de los sabios; llaman civilización a su robo y todo se les convierte en enfermedad y desvarío! ¡Mirad a los superfluos! Siempre están enfermos; segregan bilis y a esto le llaman periódicos. Se devoran y no pueden tragarse. ¡Mirad a los superfluos! Adquieren riquezas y se acen con ello más pobres. ¡Quieren el poder estos impotentes! Y sobre todo, la palanca del poder: mucho dinero. ¡Mirad cómo trepan estos ágiles monos! Trepan los unos sobre los otros y se empujan hacia el fango y el abismo. Todos quieren acercarse al trono; es su locura;¡Cómo si la felicidad estuviera sobre el trono! A menudo, el fango está sobre el trono y -a menudo también- el trono está sobre el fango. Aparecen ante mí como locos, como monos trepadores e impetuosos. Su ídolo, este frío monstruo, huele mal; todos estos idólatras huelen mal. Hermano míos: ¿queréis pues ahogaros con la exhalación de sus fauces y sus apetitos? ¡Antes bien, romped los vidrios y saltad afuera! ¡Evitad el hedor! ¡Alejaos de la humareda de estos sacrificios humanos! Todavía las grandes almas hallarán ante ellas la existencia libre. Quedan muchos lugares donde se respira el perfume de los mares silenciosos. Una ruta libre está siempre abierta para las grandes almas. Quien posee poco, en verdad, tanto menos es poseído. ¡Bendita sea la pequeña pobreza! Allí donde termina el estado, allí únicamente comienza el hombre que no es superfluo. Allí comienza la canción de la necesidad, melodía única y sin par. Allí donde acaba el estado..., ¡mirad, pues hermanos míos! ¿No veis el arcoiris y el puente del superhombre?
Así habló Zaratustra.

Así habló Zaratustra (Primera parte) - Friedrich Nietzsche

2007-09-22T06:33:00.000-07:00

En el reloj de sol de la torre de otro pueblo vasco, en Urruña, se lee escrita esta triste sentencia : "Vulnerant omnes; ultima, necat". "Todas hieren; la última, mata". Mejor todavía la triste sentencia podía estar escrita en el reloj de Zaro.

Zalacaín el aventurero - Pío Baroja

2007-09-17T07:55:00.000-07:00

Pocas horas después, estragado por la vigilia, entró al taller de Aureliano y le preguntó "¿Qué día es hoy?" Aureliano le contestó que era martes. "Eso mismo pensaba yo" dijo Jose Arcadio Buendía. "Pero de pronto me he dado cuenta de que sigue siendo lunes, como ayer. Mira al cielo, mira las paredes, mira las begonias. También hoy es lunes. Acostumbrado a sus manías, Aureliano no le hizo caso. Al día siguiente, miércoles, Jose Arcadio Buendía volvió al taller. "Esto es un desastre -dijo-. Mira el aire, oye el zumbido del sol, igual que ayer y antier. También hoy es lunes."

Cien años de soledad - Gabriel García Márquez

2007-09-13T08:26:00.000-07:00

…No ha sabido cómo.
Su sueño era cada vez más profundo,
iban cesando,
casi habían cesado por fin los ruidos a su alrededor:
sólo alguna vez una risa como un puñal que brilla
un instante en las sombras,
algún chillido como un limón agrio que pone amarilla
un momento de la noche.
Y luego nada.
Sólo la velocidad,
sólo el traqueteo de maderas y hierro
del tren,
sólo el ruido del tren.

Y esta mujer se ha despertado en la noche,
y estaba sola,
y ha mirado a su alrededor,
y estaba sola,
y ha comenzado a correr por los pasillos del tren,
de un vagón a otro,
y estaba sola,
y ha buscado al revisor, a los mozos del tren,
a algún empleado,
a algún mendigo que viajara oculto bajo el asiento,
y estaba sola,
y ha gritado en la oscuridad,
y estaba sola,
y ha preguntado en la oscuridad,
y estaba sola,
y ha preguntado
quién conducía,
quién movía aquel horrible tren.
Y no le ha contestado nadie,
porque estaba sola,
porque estaba sola.
Y ha seguido días y días,
loca, frenética,
en el enorme tren vacío,
donde no va nadie,
que no conduce nadie.

…Y esa es la terrible,
la estúpida fuerza sin pupilas,
que aún hace que esa mujer
avance y avance por la acera,
desgastando la suela de sus viejos zapatones,
desgastando las losas,
entre zanjas abiertas a un lado y otro,
entre caballones de tierra,
de dos metros de longitud,
con ese tamaño preciso
de nuestra ternura de cuerpos humanos.
Ah, por eso esa mujer avanza ( en la mano, como el
atributo de una semidiosa, su alcuza),
abriendo con amor el aire, abriéndolo con delicadeza
exquisita,
como si caminara surcando un trigal en granazón,
sí, como si fuera surcando un mar de cruces, o un
bosque de cruces, o una nebulosa de cruces,
de cercanas cruces,
de cruces lejanas.

Mujer con alcuza ( Hijos de la ira ) – Dámaso Alonso

2007-07-09T07:00:00.000-07:00

-Átame el zapato.

-No está desatado. -respondió el hombre sin mirar. Ella se puso nerviosa. Sus manos corrían a lo largo de la blusa y el cuello como gruesas arañas.

-Sí, sí, átame el zapato.

Él se agachó con aire de fatiga y le tocó ligeramente el pie debajo de la mesa:

-Ya está.

La mujer sonrió satisfecha.

La nausea - Jean-Paul Sartre

2007-07-02T06:45:00.000-07:00

¿De dónde vengo?...El más horrible y áspero

de los senderos busca;

las huellas de unos pies ensangrentados

sobre la roca dura;

los despojos de un alma hecha jirones

en las zarzas agudas,

te dirán el camino

que conduce a mi cuna.

¿Adónde voy? El más sombrío y triste

de los páramos cruza,

valle de eternas nieves y de eternas

melancólicas brumas;

en donde esté una piedra solitaria,

sin inscripción alguna,

donde habite el olvido,

allí estará mi tumba.

Rima LXVI - Bécquer

2007-06-25T07:35:00.000-07:00

[...]Que no le fueran con la monstruosidad de que todos nacen con los mismos derechos y heredan igual, porque en ese caso se iba todo al carajo y la civilización regresaba a la Edad de Piedra. Se acordaba de Nívea, la madre de Rosa, quien después que su marido renunció a la política, aterrado por el aguardiente envenenado, inició su propia campaña política. Se encadenaba con otras damas en las rejas del Congreso y de la Corte Suprema, provocando un bochornoso espectáculo que ponía en ridículo a sus maridos. Sabía que Nívea salía en la noche a pegar pancartas sufragistas en los muros de la ciudad y era capaz de pasear por el centro a plena luz del mediodía de un domingo, con una escoba en la mano y un birrete en la cabeza, pidiendo que las mujeres tuvieran los derechos de los hombres, que pudieran votar y entrar en la universidad, pidiendo también que todos los niños gozaran de la protección de la ley, aunque fueran bastardos.

-¡Esa señora está mal de la cabeza! -decía Trueba-.Eso sería ir contra la naturaleza. Si las mujeres no saben sumar dos más dos, menos podrán tomar un bisturí. Su función es la maternidad, el hogar. Al paso que van, cualquier día van a querer ser diputados, jueces ¡hasta Presidente de la República! Y mientras tanto están produciendo una confusión y un desorden que puede terminar en desastre. Andan publicando panfletos indecentes, hablan por la radio, se encadenan en lugares públicos y tiene que ir la policía con un herrero para que corte los candados y puedan llevárselas presas, que es como deben estar. Lástima que siempre hay un marido influyente, un juez de pocos bríos o un parlamentario con ideas revoltosas, que las pone en libertad...¡Mano dura es lo que hace falta también en este caso!

La casa de los espíritus - Isabel Allende

2007-06-17T13:36:00.001-07:00

Había una vez un campesino gordo y feo

que se había enamorado (¿Cómo no?)

de una princesa hermosa y rubia...

Un día, la princesa -vaya ustéd a saber por qué-

dio un beso al feo y gordo campesino...

y, mágicamente, éste se transformó

en un esbelto y apuesto príncipe.

(Por lo menos, así lo veía ella...)

(Por lo menos, así se sentía él...)

Ilusión - Jorge Bucay (Cuentos para pensar)

2007-06-16T06:38:00.000-07:00

No se le ocurría nada.Parecía helársele el corazón. O'Brien prosiguió:

-Recuerda que es para siempre. Siempre estar ahí la cara que ha de ser pisoteada. El hereje , el enemigo de la sociedad estarán siempre a mano para que puedan ser derrotados y humillados una y otra vez. Todo lo que tú has sufrido desde que estás en nuestras manos , todo eso continuará sin cesar. El espionaje, las traiciones, las detenciones, las torturas, las ejecuciones y las desapariciones se producirán continuamente. Será un mundo de terror a la vez que un mundo triunfal. Mientras más poderoso sea el Partido , menos tolerante será. A una oposición más débil corresponderá un despotismo más implacable. Goldstein y sus herejías vivirán siempre. Cada día , a cada momento, serán derrotados, desacreditados, ridiculizados, les escupiremos encima, y, sin embargo, sobrevivirán siempre. Este drama que yo he representado contigo durante siete años volverá a ponerse en escena una y otra vez, generación tras generación, cada vez en forma más sutil. Siempre tendremos al hereje a nuestro albedrío, chillando de dolor, destrozado, despreciable y , al final, totalmente arrepentido, salvado de sus errores y arrastrándose a nuestros pies por su propia voluntad. Ése es el mundo que estamos preparando, Winston. Un mundo de victoria tras victoria, de triunfos sin fin, una presión constante sobre el nervio del poder. Ya creo que empiezas a darte cuenta de cómo será ese mundo. Pero acabarás haciendo más que comprenderlo. Lo aceptarás, lo acogerás encantado, te convertirás en parte de él.

Winston había recobrado suficiente energía para poder hablar:

-¡No podréis conseguirlo!-dijo débilmente.
-¿Qué has querido decir con esas palabras, Winston?
-No podrás crear un mundo como el que has descrito. Eso es un sueño, un imposible.
-¿Por qué?
-Es imposible fundar una civilización sobre el miedo, el odio y la crueldad. No perduraría.
-¿Por qué no?
-No tendría vitalidad. Se desintegraría, se suicidaría.
-No seas tonto. Estás bajo la impresión de que el odio es más agotador que el amor . ¿Por qué va a serlo? Y si lo fuera, ¿Qué diferencia habría? Supón que preferimos gastarnos más pronto. Supón que aceleramos el tempo de la vida humana de modo que los hombres sean seniles a los treinta años. ¿Qué importaría?¿No comprendes que la muerte del individuo no es la muerte? El Partido es inmortal.

[...]

-No me importa.Al final, os vencerán. Antes o después os verán como sois, y entonces os despedazarán.
-¿Tienes alguna prueba de que esto esté ocurriendo?¿O quizás alguna razón de que pudiera ocurrir?
-No.Es lo que creo. Sé que fracasaréis. Ha y algo en el universo-no sé lo que es: algún espíritu, algún principio- contra lo que no podréis.
-¿Acaso crees en Dios, Winston?
-No.
-Entonces, ¿Qué principio es ese que ha de vencernos?
-No sé el espíritu del hombre.
-¿Y te consideras tú un hombre?
-Sí.
-Si tú eres un hombre, Winston, es que eres el último. Tu especie se ha extinguido, nosotros somos los herederos. ¿Te das cuenta de que estás solo, absolutamente solo? Te encuentras fuera de la historia, no existes.-Cambió de tono y de actitud y dijo con dureza-:¿Te consideras moralmente superior a nosotros por nuestras mentiras y nuestra crueldad?
-Sí, me considero superior.

1984-George Orwell

2007-06-10T14:04:00.000-07:00

"No podemos preguntarle si oyó los dos tiros sucesivos, yace muerta en el suelo y la sangre corre y gotea hasta el piso de abajo. El perro viene corriendo desde dentro, olfatea y lame la cara de la dueña, después estira el cuello hacia arriba y suelta un aullido escalofriante que otro tiro inmediatamente corta. Entonces un ciego preguntó, Has oído algo, Tres tiros respondió el otro, Pero había también un perro dando aullidos, Ya se ha callado, habrá sido el tercer tiro, Menos mal, detesto oír los perros aullando."

Ensayo sobre la lucidez - José Saramago

• La guerra •

2007-05-28T11:14:00.000-07:00

La Guerra - Luiso Berdejo

• V de vendetta •

2007-05-27T04:15:00.000-07:00

“ No conviene confiar demasiado en las mayorías silenciosas , Evey, porque el silencio es algo muy frágil…un ruido fuerte y se acabó. Pero la gente está muy atemorizada y desorganizada. Algunos aprovecharán la oportunidad para protestar, pero sólo será una voz gritando en el desierto. El ruido es directamente proporcional al silencio que le precedió. Cuanto más absoluta la quietud, más chocante es el trueno. Nuestros amos no oyen la voz del pueblo desde hace generaciones, Evey…y es mucho más fuerte de lo que quieren recordar.”